# Выбор

Аноним Цуок

Убегают стихи, утекают из рук, строчки падают ветром в провале окна, и ложится на ночь белый звук, чёрный звук, будто где-то внутри, может в сердце... Волна бьётся, бьётся... Рассеянных брызг не собрать на бумагу, на клавиши, в пикселей ряд... Убегают стихи и качается в такт чья-то жизнь, чья-то смерть,

чья-то радость и ад. Строчки падают ветром в провале окна, дом разбитый войной, дружбы порванный край. И ложится на ночь свистом пуль Сатана.

Серый цвет отменён, выбор дан - выбирай!